Couchsurfing in Leipzig

Sara hatte nur zwei Nächte in Leipzig geplant. Die Stadt lag auf ihrer Reise zwischen Berlin und Prag, und sie wollte dort vor allem billig schlafen. Ihr Gastgeber war Konrad, ein Mann um die fünfzig, der im Internet nur einen Satz über sich geschrieben hatte: „Ich habe ein Sofa und zu viel Kaffee.“

Die Wohnung, die im dritten Stock eines alten Hauses lag, roch tatsächlich nach Kaffee. Aber das war nicht das Erste, was Sara auffiel. Überall standen Schreibmaschinen: auf den Regalen, auf dem Schrank, sogar im Bad. „Ich sammle sie seit zwanzig Jahren“, sagte Konrad. „Die älteste ist von neunzehnhundertzwölf.“

Am nächsten Tag zeigte er ihr eine Stadt, die sie nicht erwartet hatte. Sie tranken Kaffee in einer alten Fabrik, in der heute Künstler arbeiten. Sie fuhren mit dem Fahrrad zu Seen, die es vor dreißig Jahren noch gar nicht gab. Und am Abend hörten sie in der Thomaskirche Musik von Bach.

Aus zwei Nächten wurden fünf. Am letzten Morgen stellte Konrad eine Schreibmaschine auf den Küchentisch. „Jeder Gast, der hier schläft, schreibt eine Seite“, erklärte er und zeigte ihr einen dicken Ordner. Sara tippte langsam, Buchstabe für Buchstabe: „Leipzig ist eine Stadt, die man unterschätzt. Ich bin für zwei Tage gekommen und wäre am liebsten geblieben.“

Konrad las die Seite und lachte. „Das kenne ich“, sagte er. „Ich bin vor zwanzig Jahren auch nur für ein Wochenende hergekommen. Mit einem Rucksack und einer einzigen Schreibmaschine.“