Das Wochenende im Funkloch

Thomas Weber war ein Mann, der nie offline war. Er beantwortete E-Mails beim Frühstück, im Aufzug und, wie seine Frau behauptete, manchmal sogar im Schlaf. Als sein Bruder in dem Bergdorf heiratete, aus dem die Familie stammte, stellte Thomas nur eine Frage: „Gibt es dort Netz?“ „Natürlich“, log der Bruder.

Das Dorf, in dem die Hochzeit stattfand, lag am Ende eines engen Tals. Schon in der letzten Kurve verschwand der letzte Balken auf seinem Handy. Am Freitagabend lief Thomas mit dem Telefon in der Hand über die Wiesen wie ein Mann, der nach Wasser sucht. Wenn er nur ein einziges Signal hätte, dachte er, könnte er wenigstens die wichtigsten Nachrichten lesen.

Am Samstagmorgen gab er auf. Er setzte sich auf die Bank vor der Kirche, neben einen alten Bauern, den er für einen Fremden hielt. Doch der Bauer kannte ihn. Er erzählte von Lawinen, von Kühen, die eigene Namen hatten, und von seiner Großmutter, die als junges Mädchen jeden Sonntag auf genau dieser Bank gesessen hatte.

Ohne das Funkloch hätte Thomas diese Geschichten nie gehört. Am Abend tanzte er zum ersten Mal seit Jahren, und zwar mit seiner eigenen Frau. Die Rede seines Bruders hörte er sich an, ohne sie zu filmen, und er lachte sogar an den richtigen Stellen.

Am Sonntag fuhren sie zurück. In der ersten Kurve nach dem Tal vibrierte das Handy: zweihundertdreizehn neue Nachrichten. Thomas sah lange auf den Bildschirm. „Weißt du was“, sagte er dann, „wir könnten eigentlich noch eine Nacht bleiben.“ Seine Frau wendete das Auto, bevor er es sich anders überlegen konnte.